Все серым, интереса нет.
Полет фантазий сбит стрелой рассудка.
Холодный,черный пистолет,
Дырявит творчество,
Как твоя мама - утку.
На кухне расцветает грязь,
Зима настойчиво стучит в окошко,
Последний яркой мысли мяч,
Пробит,испорченный болезненностью хрупкой.
Сутки.
Так много тут часов,
Так мало времени,
Следить за чистотой мозгов, поступков.
Мораль стареет, и своей рукой,
ты превращаешь ее в пепел в ступке.
Спокойный,апатичный дух,
Окован путами как мысль в бетоне,
Я буду отправляться на покой,
Никем не вспомненный,
Восковый, бесцветный, хрупкий.
Отсутствие
© Copyright: Винсент Парадайс, 2014
Свидетельство о публикации №114102401162
Свидетельство о публикации №114102401162
Рецензии
