Боль...

"… Женщина может выть… от боли… по-волчьи. Когда рушится её мир,
 созданный, как ей казалось, навсегда — прочно и нерушимо. Но он рухнул… в
 одночасье. И боль не помещается внутри, она выходит… по-волчьи… в небо. И
 нет такого угла, куда можно забиться, забыться, не чувствовать. Внутри всё черно.
    Ты сама становишься тем углом, забиваясь внутрь до самого дна… потом
 приходят мысли о таблетках… венах… мостах, как о возможности прекратить этот
 поток боли, не чувствовать н и ч е г о.
… Но ты должна прочувствовать всю боль... до последнего звука, стона,
 всхлипа, всю. Весь мир перестаёт для тебя существовать, только ты и боль,
 боль и ты. Кто кого? Душа выжигается изнутри до пепла, до безмолвия, до
 самоотречения.
... Но... время не стоит на месте, идёт. И видимо в душе оставался какой-то
 неприкосновенный, выстоявший клочок, который хотел жить.
... Любое пепелище со временем зарастает травой. Душа — та же земля.
 Зелёный цвет, цвет жизни, возрождения, цвет возможной радости.
... А где трава, там скоро зацветут цветы.
И на пепелище растут цветы."

 (6 апреля 2013)