На повторах

Мой дом забит тобой.
Твоими треками, учебой.
Я заново учусь писать стихи.
Мой старый подоконник - снова хит
парада мест, откуда за толпой
могу я наблюдать. "Еще бы" -

Скажешь ты.

Я заново учусь. Начну с себя.
Я мыслю и дышу. Я существую.
Здесь скоро осень, и листву я
пойду топтать не позже сентября -
На все есть свой великий распорядок.
"Ты что-то пишешь? Сяду рядом?" -

Ты спросишь.

Я,веришь, каждый вечер жду,
что ты придешь, вокруг разложишь книги,
и в переплете, где-то между ними,
забравшись в кресло, на виду
уснешь. Запахнет с кухни кофе.
Но нет тебя. Вот это - катастрофа.

Ты усмехнешься.

Все так же, как всегда. Мой город пуст.
Мое метро тобой осиротело.
Там что-то вдалеке опять горит.
Мне каждый проходящий говорит,
что осенью нормальна эта грусть,
и с этим ничего не сделать.

Ты согласна?

Тогда закончу. В этом сентябре
все барахло, банальный бред.
Нарочно не оставил тебе места,
забил все книгами и сном,
пошел на грубый риск, но
мне без тебя мой мир безинтересен.

А потому мой дом тобой забит,
и треки регулярно на повторах.