Птичий сон

Ты просто не знаешь, как тут красиво,
сколько в себя это место вместило.
Каждое утро мой подоконник
взлетно-посадочным служит настилом -
Сам себе летчик я, сам себе плотник.

Каждый закат, расползаясь на звезды,
рвется по швам и стекается в окна.
В душном пространстве темнеющих комнат
люди становятся слишком серьезны,
людям становится очень бездомно,

Здесь, между пары ржавеющих штор,
жилой натянут карниз-капюшон.
Краски в заливы твоих акварелей
выбросил утром бушующий шторм.
Вышвырнул флот мой на мокрые мели,
вывернул песни мои на повтор.

Утро мелькает короткометражкой.
Птицы в проеме короткой отмашкой.
Это окно для меня одного
стало пробоиной в тонущей лодке.
Воду в байдарке не вычерпать, вот как
авианосцы уходят на дно.

Так самолеты бумажные в ночь,
в небо, в нелепость, в знакомые лица.
Слышишь шаги? Лишь бы не оступиться,
Шаркая по полу, тянутся прочь
красные перья подстреленной птицы.

Перьев все больше - десятки и сотни.
Я тот пернатый, ты мой охотник,
Здесь этот сон обрывает страницу.
Не прекращай мне, пожалуйста, сниться.