душа поэта

Моя муза на долго теряется,
Она умна и так независима.
А когда она появляется,
Разлетаются мои мысли на
Слова, на словечки, на буковки,
Из которых стихи мои сложатся.
На рубашке моей нет ни пуговки,
Оттого и мороз по кожице.
Оттого по спине мурашечки
Разбежались во все стороны,
Потемнело небо, а пташечки
Налетели, словно черные вороны.
А я иду, и ни капли не страшно мне,
Это мой никому не знакомый мир.
«Вы откуда?»- меня кто-то спрашивал.
Я ему отвечал, что из дома мы.
А наш дом далеко, не дойти пешком,
Не доплыть до него, и не долететь.
А я раньше в него бросал снежком,
Только нынче зимой снежки не те.
А мне душу наружу вынуть бы,
И бросить ее на обочину.
Я уже и не жду другой судьбы,
Хоть мой мозг на другое заточенный.
Я иду по Арбату, но не в Москве,
Эти два уголка похожие.
Я не смело так подхожу к толпе,
Это просто люди прохожие.
А я душу наружу вынул и
Тут же замарал ее под дождем.
А ее вчера только вымыли...

Да и черт бы с ней, только раз живем.


Воспоминание из юности...