Идейность

Во мне гибнет милая девочка,
в платье-клеточка с нежным лицом.
И не то, что созрела припевочка,
просто сердце предвзятым рубцом
и такая погода паршивая
постоянно над головой,
будто осень плывет, заигрывая,
и проводит по шее рукой.

Я не то что настолько отчаялась,
все, напротив, совсем хорошо.
Только бабье вот это накатывает,
выжимая что силы нутро.

День как день, и люди все те же,
но чего, подскажите, вдруг
мне и колет, и, вроде как, режет,
когда вижу что некогда друг,
позабытый, истерзанный, ветреный,
мой за пазухой вверенный крест,
загнивает в своих интересах и
тонет в море, как старенький брест?

Это время не мне, не по-моему,
я же чертов идеалист:
я античная Вера для воинов,
я отчаянный праведный риск.
Мне бы кожу и меч поострее,
справедливости ради бои,
это ставка на жизнь за идею,
за слова и за благо земли.

Когда каждое слово - отвечено,
когда смерть будет отомщена,
когда день - это битва с вечностью,
когда каждому делу - цена.
Мне проблемно найти соискателей,
честью, правдою строящих жизнь,
и чрез это туманное таинство
я готова свой путь проложить.