я спросила однажды у старца

Я спросила однажды у старца:
"В чем же счастье на этой земле,
Где спрятан ключ от тайного ларца?
Кто ответит на сей вопрос мне?"
Сел тогда старец, чуть сгорбившись,
И поведал историю минувших лет:
"Шел, тоскливо наклонившись,
По дороге степной анахорет.
Полагал он, что счастье мирское
В странствиях долгих найдёшь
Отверг он все людское,
Отрекся от всего.
Брел долго по дороге он,
Питался ягодами спелыми,
И не пугал его ни вой волков, ни гром.
И казалось ему ночами темными,
Что в этом странствии его судьба,
Что он найдет и смыслы, и ответы,
Но не спасли его отшельничества года.
В степях далеких не открылись ему тайны.
Но край, что он исхаживал ночами-днями,
Так сердцу полюбился одинокому его,
Что решил он все степные красоты
Передать через свое мастерство.
Взял он в руки кисти, масло,
Исписал он первый холст,
Но полотно его - не совершенство,
Красот всех не передал он.
И понял тогда, что счастье
В искусстве он обретёт,
Казалось, что и в тоску, и в ненастье,
Смысл в совершенстве он найдет.
Всю жизнь посвятив творению,
Борясь за идеал, не жалея себя,
Плывя против течения,
Он достиг высот мастерства.
Но однажды в скрипучую дверь
Постучала бледная дама.
Он подумал, что ж пора мне теперь,
Ведь останутся мои наброски и пейзажи.
И с жизнию простился."
Тут старец замолчал, я удивилась:
"Так в чем же смысл жизни бренной?
В том, чтоб после себя оставить след?"
Но старец мне ответил - "Нет.
Подумай, вот жил он и творил,
Но был ли счастлив? Нет.
Ведь никогда он не любил."