Всё в чёрном смраде ожидания,
Не умолкает гам толпы,
Болезненное ожидание,
Части несбыточной мечты..
И мысли ходят беглым кругом,
В глазах стеклянный взор, и вот,
Я в этом сумраке сознания
Ищу несбыточных высот.
Цветок тюльпана блекло жёлтый,
Он также скуден, как и мы,
Печальный он, и весь иссохший,
Как громкий клич больной толпы.
Я не ищу надежду взором,
Хочу прочувствовать я то,
Что скрыто с глаз долой позором,
Что называем «либидо».
И неба ясность нам далёка,
Нам недостать её уже,
Наш взор стал мутным, грязным,
Липким, и в этом кроется клеше.
Клеше, в котором совершенен мир,
Клеше, в котором все мы идеальны,
Клеше, где ты красивый, но не жив,
Клеше, где все мы сдохнем сами.
Клеше
© Copyright: Мария Керьянова, 2014
Свидетельство о публикации №114102207682
Свидетельство о публикации №114102207682
Рецензии