Ты заходишь в комнату. А она пуста.
Точно так, как пустует идея места.
Словно рай, преследующий край листа.
В рае без креста как-то неуместно.
Опускаясь на пол, лопатками режешь стену.
Изгибаешь спину, ибо боль остра,
Ибо жизнь, трепещущая по венам,
Мимолётней росчерка моего пера.
Закрывая глаза, встаёшь на границе края.
Видишь в костре, разгоревшемся из свечи, Христа.
Кто поспорит с Градостроителем Рая?
Архитектура его такова неспроста.
Комната
© Copyright: Гласто, 2014
Свидетельство о публикации №114102200739
Свидетельство о публикации №114102200739
Рецензии
