Он снова ночует один на старой софе,
Укрывшись дырявым шерстяным пледом;
Свешивая руку, сжимающую бутылку с ромом.
Он улыбается, не потому что весело,
А оттого, что под шафе.
Ром в горле стоит уже мёртвым колом;
Слёзы скатились со щёк,
Притворяясь потом;
А он, сопит и мнит: «Да чего там!
Всё приходит со временем… учили же».
Сколько в сердце для прекрасного, божественного…
Но нет сил уже.
Сколько чёрного, рваного в душе –
Знает один Бог лишь.
Вот, сядешь, прислонив лоб к полу –
Спросишь.
Не дождавшись ответа –
Выпьешь горячительного…
Чтобы стало больше света.
Самое страшное, не в том, что сопьёшься,
А в том, что будет не тот...
Или не будет вовсе,
Держать твою руку до последнего пульса.
Страшно то, что проснёшься
В той же софе, с пледом, ромом в руках…
И даже, самую малость
Не улыбнёшься.
Снова
© Copyright: Карев Павел, 2014
Свидетельство о публикации №114102207384
Свидетельство о публикации №114102207384
Рецензии