мама

Ну, и что из того,
Что зима припозднилась….
В Новый Год будет снежно,
Я слово даю…

Мне уже ……шестьдесят,
И  всё более нежно,
Вспоминаю ушедшую
Маму свою…

Почему в Новый год?
Не в её день рождения,
Может, дело во мне?
Может, дело не в ней?

Я листаю альбом,
И с внезапным волнением
Я вдыхаю всё глубже               
Воздух тех давних  дней….            

Вот на фото красивая девочка Рита,
Кареглазая, стройная… Боже ж ты мой,
Фотография мамы, в альбоме забытая,
Начинает беседовать тихо со мной…

Без виньеток, без рамочки, милая,  скромная,
Фотография вдруг оживёт, и тогда,
Забираюсь в какое-то место укромное
И поплачу над мамой моей иногда…

Ах, какою  же, мама, была ты  красавицей!
Как   смеялась, в ладони не пряча лица,
Ты парням не могла в институте не нравиться,
Но им всем предпочла ты в те годы отца…
……………………………………………………
… Вот их свадьба с отцом в небольшом общежитии,
На стене – как положено, образ вождя,   
Придающий особую важность событию,
В том же марте, когда он, уже уходя,         \

Прохрипел в одиночестве что-то бессвязное,
И, коснувшись рукою рябого лица,
Он умолк навсегда, только версии разные
Бытовали с тех пор о причинах конца…

… Эти славные … Пятидесятые…
МГУ строят немцы, …. никто и не знал,
Что лет двадцать спустя, (уже) в семидесятые,
Я приеду в Москву, оставив Урал…

Аспирантская жизнь… Олимпиада…
Перестройка! Свобода! Откуда нам знать,
Что  «купились» мы все… И кому было надо,
Что б мы  стали вокруг всё  крушить и ломать…

Только что-то случилось с моею мамулей…
Нам, порою, с отцом, задавала вопрос:
«Вам не кажется, что вы чуть-чуть перегнули,
Что страну вы, ребята, пустили вразнос»?

Нет, она никогда не была коммунисткой,
Не любила вранья  и партийных чинуш,
Понимала и то, что партийная «чистка»
Обернется бедою для тысячи душ…

Потому и не жаждала  зрелищ и «крови»,
Не любила смотреть, как с трибуны нам врут,
Но при этом  держала всегда наготове,
Чемоданчик с одёжкой: а вдруг – заберут?

Нет, не страх… Это – чувство опасности,
Не забылись ночные ещё «воронки»,
И не верила мама «свободе и гласности»,
Называя шутя нас с отцом «Дураки!

Мужики! Ну, какие ж вы, черти,  неумные,
Что за память у вас, не понять никогда…
Что, забыли  уже, как под речи разумные,
Накрывала страну пеленою беда»?

И теперь, когда мамы моей  уже нету,
Понимаю с тоскою, как я одинок,
Я на фото гляжу, но нет мне ответа….
Видно, знает она, что подходит мой срок…

Знает, чувствует мамочка милая,
Что собрался я в путь, на свидание к ней,
«… Не спеши… Соберись лучше, сыночка, с силами….
И – живи, не считая ни дней, ни ночей!»

Я тебя не могу подвести, моя мамочка…
Ты ж меня выручала  от гнева отца,
Когда я поломал вдрызг  сестрёнкины саночки,
Или поздно пришел, выпив рюмку винца…

  Я старался тебе никогда не перечить -
Даже манную кашу в комочках любил,
И тебя, обнимая, порою за плечи,
Я с тобою во сне до  утра  говорил…

Так что, Мамочка, верь мне, я буду стараться,
Жить на радость тебе и надежным друзьям,
И за жизнь свою буду зубами цепляться, -
Ты же знаешь, я с детства был очень упрям!

Ладно, мамочка… Я не прощаюсь,
Мне по-прежнему нужен твой мудрый совет
Как мне жить? Расскажи, я понять постараюсь,
Я – твой первый ребенок ... шестидесяти лет...