Бежит вокруг всё, и торопится.
Не успеваю я за ритмом тем.
Бешено, как на литаврах колотится
Городская гипертония и заботы людей.
Хоть немного бы ритм сбавить,
Оторваться от грустных, озабоченных мин,
От забот себя самого избавить,
Содрать оболочку зудящих, присохших линз.
Дождаться ночи, для терапии дней.
Себя вылечить медленным мотивом.
Уйти в неё от палящих, солнечных лучей,
Что режут сгорбленную спину.
«По-ра спать!» - скандируют, словно трибуны
Уставшие нервы и мозг.
«Вы для меня будто карбункул!» -
Ответил я, наводя на строки лоск.
Нету! Никого нет.
Лишь наедине с собой.
Ползу и чувствую себя как в змейке,
Увеличиваясь, и поедая свой хвост.
Терапия
© Copyright: Марк Бошман, 2014
Свидетельство о публикации №114102108702
Свидетельство о публикации №114102108702
Рецензии