У него глаза цвета бьющегося стекла,
И в них отражаются шпили соборов.
Говорит он мне:
«Если б была жива,
То не пряталась бы каждый день за шторой.
Из других тянут струны, и соки, и нервы рвут,
Потому что у оных хоть есть, что взять.
Из тебя уже нечего, милая, им тянуть,
Ты пойди, на себя краем глаза глянь.
Его речь напевна,
и весела, и грустна,
Он приходит уже два года –
В ночи, и стоит у чугунных ворот
До утра.
У него глаза цвета бьющегося стекла
Он глядит на меня.
И знает, что я мертва.
Ange de la Mort
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2014
Свидетельство о публикации №114102108576
Свидетельство о публикации №114102108576
Рецензии
