Все она

В той,"тебе",которая всегда со мной,
 Нет ни депрессий,ни
рефлексий вовсе,
 Она куда самодостаточнее, и куда спокойней,
И ей одной,
"Вечное спасибо" за любовь.
Она в рубашке,такой трогательно- милой,
Но ей длинной,и вовсе не ночной,
В моем старом и любимом "поло",
К вечернему окну идет,
Медленно идет,босиком по полу.
Идет к нему,только затем,чтобы,
Своей,пока еще холодной,тонкою рукой,
Окно,от звуков улицы и посторонних глаз,зашторить,
А потом,губами и руками,
Любовью на мою любовь.
А что делает та "ты",
Что вечно не со мной?
О,она куда затейливей живет;
На разные концерты ходит,
Или,в одном,кошмарно-модном баре-форде,
Пьет терпкий ром,
С его супругой незаконной,
Кока колой,
И ногу,красиво положив на ногу,
Наблюдает с некой негой,
 И релаксирующей  флегмой,
За тем,как в ее бокале тает лед.
Ах эти вечные измышления,
На тему:"пуст на половину мой стакан,или на половину полон".
Или,вооружившись тоненьким смартфоном,
 Своих друзей на шашлыки,в уже опавший,
Свой осенний сад зовет,
Или,в соответствии с изменчивой погодой,
С шумной и сильно разношерстной толпой,
В минивендах выезжает на природу.
А если ей никуда не хочется,ни ехать,ни идти,
То она,перебирая,троллит,посредством мышки и коврика,
Длинное ожерелье своих поклонников в сети.
Но несмотря на то,что она самой себе и всем,
Хочет еще,казаться,отрешенной, и свободной,
Но на свидания,гораздо чаще чем она,
Ходит ее кот,
Более чем она,уверенный в себе,холеный.
А когда его,под шутки скабрезные со всех сторон,
Наконец-то сведут с его ровней,
То он своей хозяйке,
Для всех,уже такой,глубокомысленной и скромной,
Песнь  свою хвалебную споет.
А она высунувшись из окна,
Полуприкрыв красивый рот,
В улыбке удивленной,
И славянскую скулу,
В задумчивости,подперев ладонью,
Будет любоваться осенней,новою луной.
А еще она наверное,украдкой посмотрит,на город ночной,
Который как и я,
Растает вскоре,вместе с лучами ее утра,
В нее безнадежно-влюбленный.
А пока этой ночью,
Он все еще,от нее чего то ждет.
Наверное город ждет ее маленьких шагов,
 Смеха ее смущенного,из под шарфа теплого,махрового,
 А еще город ждет ее,
Чтобы своим холодом,
Розовым цветом раскрасить ее щеки,
И  ветром,по своему,
 Из под ее платка,которые нынче снова в моде,
Выбить прядь ее волос,на плоскость лба.
Что же это такое со мною?
Две ее,или такая разная она?
Какая разница,когда моя привязанность слепа,
И я люблю,
 И такую разную ее,
И в отдельности, их обеих.
И мне целовать уголки рта,
И у той,что в мыслях моих,стоит у окна,
И у той,что в баре на недопитых бутылках с колой,
Чему-то  глупо улыбаясь,читает имена.