Где критик мой? Ты умер?

2 вариант

Где критик мой?
Ты умер?
Надорвался,
Высчитывая рифму по таблицам?
Очки протёр, в литфонде потерялся?
Лежишь с хореем ямбовым в больнице?
 
Я прежде трепетал, словарь листая,
Оправдывался,
нервы рвал и строки...
И злился на себя,
не понимая,
Что критика - ещё не все уроки...
 
Но с видом знатока,
судьи и сноба,
Всезнающий, надменный визави,
Мне в уши лил: "У золота есть проба!",
Как будто евнух, учащий любви...
 
Так, если  б разобрать печаль на буквы,
Любовь на слоги,
Память и  мечты…
И став причинно-гладким,
вроде куклы,
елейным текстом штамповать листы…
 
Ну вот и всё.
Остались заусенцы,
Зашкурить надо...
Только не смогу!
Я, надрывая чувственное сердце,
В безумии хватаюсь за кирку!
 
В своей душе,
как в рудоносном слое,
Сдираюсь в кровь - не писарь, но старатель.
Вне времени у строчек только двое:
Сегодня это я...
И ты -
читатель!
 
 
21.10.2014 (ред. 10.04.2020)




Исходник


Где критик мой? Ты умер? Не родился?
Очки истёр, высчитывая рифму?
В больнице с язвой, или простудился?
А, может, ямб приладил к логарифму?

Я прежде трепетал, словарь листая,
Оправдывался, нервы рвал и строки...
И злился на себя, не понимая,
Что критика - ещё не все уроки...

Мне с видом знатока, судьи и сноба,
Всепризнанный надменный визави,
втирал в мозги: "У золота есть проба! "
Как будто евнух, учащий любви...

Так, если б разобрать печаль на буквы,
Тепло на слоги, нежность или боль,
И став причинно-гладким, вроде куклы,
Не жизнью жить, а кукарекать роль.

Ну вот и всё. Остались заусенцы,
Зашкурить надо... Только это вздор!
Я отрываю по кусочку сердце
И второпях хватаясь за топор!

В своей душе, как в рудоносном слое,
Сдираюсь в кровь - не писарь, но старатель.
Вне времени у строчек только двое:
Сегодня это я! И ты - читатель...




21.10.2014
(фото из интернета)