разное1

             СЛУЧАЙНО

Порою гибнут зеркала (как люди) –
Не в силах больше смерти примерять.
Мы выберем, всех тех, кто нас осудит
И взгляд что воду, молча, двинет вспять…
Принять Тебя – ладонями, лагуной,
Поверить, чтобы всё простить потом
И бросить в отблески зеркальных полнолуний
(случайно) – небо спутав с потолком.
               
              ПРИВЫЧКИ

Неделя тишины. Моя  усталость.
Послушай просто или запиши,
Ведь это всё, что от тебя осталось –
Здесь нет меня – осколочек души,

Того обильного (на годы) снегопада,
Где исчезало всё, что ты постиг…
И хочется любить, и счастье рядом,
Но пишешь, … словно в касте для немых.

Порочность белого... –  круговорот без пятен,
Шаги чужие, эхом, в подреберье
И твой приход… (конечно вероятен),
Но кто-то стену строит, там, за дверью.

Привыкнуть к людям можно…  и к пальто
Уютным, узким, длинным и коротким,
К душе, случайно вдавленной в метро…
Вот только шарф, петлёй у подбородка.

А ты когда-то верил – он фетиш…
Как  ты живёшь, с проклятиями реи?
Я знаю, не ответишь – промолчишь,
Привычно измеряя мою шею…               
               
       ТОЧКИ

Как сильно мне хотелось закричать…
Разрушить тишину, разрушить стены…
Молчание… наверно благодать,
На-вер-но-е…, но я молчу не с теми.
Здесь, можно даже вовсе не дышать,
Не заполнять банальностью пустоты…
И ты, не разрываешь эту гладь
(она как я не спрашивает: «кто ты…»)
И просто утонуть,
и не уйти,
Весёлым, грустным быть
или нервозным,
Стать точкою – вобравши все пути –
Обманывая всех, кем ты был создан.               
               
               
  ТАК ПРОСТО

Так просто от тебя сбежать – остаться,
Не верить ни во что и пить свой кофе,
Не знать, не слышать надоевших станций
И хоронить скелеты в старом кофре,
Растить цветы и жемчуг Альмандины,
На зеркалах нарисовать Луну…
Вода, глаза – Вселенские глубины,
Я вряд ли это всё перешагну
И вряд ли  научусь я здесь креститься
На звуки опустевших колоколен,
На образА, с которых шепчут лица:
«наложен крест, и выбор не позволен…»
Зачем  мне сеть крестов? Или ажур
Твоих желаний, что не лучше прочих.
Ты  знаешь?  –  нерождённые в нас ждут,
А собственно…  – и я порою прочерк.
А что искать? Себя среди иных,
Искать любовь? – наверно это слишком.
Мы просто часть, чужой, земной вины,
Как локон на страницах старой книжки…
      И просто, в никуда  сбежать…