Ее бесконечность

Белый...

Крупные хлопья снега плавно и медлительно кружились в воздухе и опускались на землю. Уже день, как все покрылось снегом. Уже год, как все закончилось. Она сидела за кухонным столом и, не отрываясь, смотрела в окно, словно видя в этих снежинках следы прошлого, еще не ушедшего до конца, еще не утратившего своей остроты. Рядом стояла кружка с горьким недопитым и остывшим чаем без сахара, в руках была книга с очередной историей. Казалось, в доме все замерло; слышно было лишь тиканье часов из прихожей и тихое посапывание теплого кота, заснувшего у ног.

Этот день ей казался безумно похожим на тот, словно время, совершив круг, вернуло ее в исходную точку. Все было в точности, как тогда, за одним лишь исключением.

Его. Больше. Нет. Рядом.

И эта мысль, внезапно вспыхнув у нее в голове, пробудила тысячи и миллионы воспоминаний, чувств и эмоции. И теперь все это кружилось у нее в голове совершенно беспорядочно и бестолково. Она то радовалась с едва заметной улыбкой на губах, с благодарностью вспоминая, что в ее жизни был такой человек, то грустила о том, что не помнит некоторых мгновений. Но позже воспоминания ее дошли до конечной точки, чем являлось в ее случае прощание. Обрыв. Все воспоминания мигом осели в ее душе, словно снег на оголенные нервы, заставляя почувствовать всю боль и тоску разом.

Ей совершенно было непонятно, почему весь этот мир так отчаянно пытается ей напомнить о нем? Новости рассказывают о его городе, книги шепчут его имя, плейлист хранит его песни.

"Почему жизнь так несправедлива?" - вновь задается вопросом она, не находя ответа. Поджимая коленки поближе к груди и пытаясь сдержать внезапно нахлынувшие слезы, она старается держать себя в руках, но чувствует свою беззащитность и беспомощность. Замкнутый круг. Она любит Кого-то, Кто не любит ее. Да и ее кто-то  любит, кого она полюбить никогда не сможет. Все в миг стало таким запутанным.

Она видела в нем Бога. Никому и никогда она не готова была так преданно служить, отдаваясь полностью, без остатка. В ее голове однажды даже промелькнула мысль, точно искра, что она, возможно, единственная могла его так любить; любить любым: со всеми его слабостями и недостатками; любить, даже если он был бы ранен или страшно болен; любить, если бы он поздно возвращался и редко говорил "люблю"; любить такого пылкого, своенравного и гордого. Наверно, тайком она признавалась себе, что она была готова ради него на все. Она хотела быть рядом с ним, даже если от него все отвернутся, даже если он пойдет против всего мира! Однако, мысль о том, что она такая единственная моментально отсекалась, ибо кто она вообще такая в его жизни? Просто знакомая, просто страница, которую следовало перелистнуть и забыть.

Иногда ей казалось, что еще совсем чуть-чуть, и она его забудет, ее душа вздохнет спокойно, но в самый последний момент она, словно обезумевшая хваталась за остатки памяти, не желая выпускать его, такого любимого, родного и желанного из своей души, в которой она уже давным давно завела для него укромный уютный уголок, о котором никто не должен был знать. Она снова пересматривала его фотографии, желая из сжечь, выбросить, уничтожить, но не могла. Не могла. Наверно, будь у нее хотя бы одна его вещь, будь то, к примеру, свитер она не снимала бы его никогда. Ей бы казалось, что так она будет ближе к нему. Однако ей приходилось довольствоваться просто ощущением его тепла рядом, зная, что это всего ли воображение.

Она знала, что безумна в своих мечтах однажды с ним увидеться, поэтому все письма, написанные на его имя, она складывала в маленькую коробку из-под обуви, вместе с разными мелочами, напоминающими о нем, и это все обязательно должно было быть надежно спрятано за одеждой в ее шкафу. Никто не должен знать ее маленькую тайну.

Перед каждым праздником, составляя список подарков друзьям, она обязательно думала, что могла бы подарить ему. От этих мыслей ей иногда становилось легче, потому что ей казалось, что он действительно рядом, стоит только рукой подать, позвонить, прийти...

Но тысячи километров между ними отказывались исчезать, подпуская ее ближе к ее недосягаемой мечте. Километры были с ним за одно. Она знала, что принесет ему неудобства, если бы даже приехала. Да и все ее стихи и слова наверняка ставили его иногда в неловкое положение. Хотя, как знать, может быть и нет, может быть ему было совершенно безразлично на все эти мелочи, что составляли ее новую жизнь, разделенную на две части: до него и после. Может быть он абсолютно равнодушен и холоден... "Нет! Нет!" -  надежда внутри нее заставляла не думать об этом, уверяя, что такого просто не может быть. Ведь она должна помнить каким он был...

Едва ли она может сравнить его с кем-то еще в своей жизни.

Дрожа от воспоминаний, она поднялась с места, убрала со стола чашку и ушла в свою комнату, уткнувшись в подушку лицом. Забыться. А потом снова вспомнить.

Это ее бесконечность.