об

рифма, рифма заражает людей,
строфы, строфы из обыденных фраз.
стихами мы выглядим сразу смелей,
они проворачиваются в мозгу не раз.
у них нет точек и нет запятых,
как циклы, потоки, льют без сопротивления,
в недра сознаний нас-понятых,
застигших осмотр мест преступления.

   обыденность фраз?
   нет.
   молчание фраз.
   никто не скажет что-то за нас.
   никто не расставит ни точек, ни запятых.
   если не будет слов одних для одних.

слова в одиночестве часто не для, а об.
обо мне, о ком-то еще, кто с помощью скоб
прикреплен, вонзен краями в ту плоть,
которая пишет рукою, чтоб приколоть
к себе же еще и листы, как слои,
которые греют и прячут ценность внутри,
она горяча, как при температуре лоб,
и чувствует это только тот, кто есть "об".

   об или для, одиночеству разве нужны
   соскланения, приставки, слога?
   ему лишь нужна одна голова,
   чтобы дуло приставить к виску
   и сказать:
   пора!

одиночество - это не порох,
одиночество подразумевает ворох,
в глубине его копошатся мысли бредово,
они требуют надпись выхода запасного.
он открыт, только когда рука чернила мажет,
лист из символов им путь покажет,
а ключом тем станет для мыслей-особ
тот герой главнейший с именем Об.

   лабиринт из символов, закутки слов,
   чернильные пятна моих оков,
   откроешь дверь, а там пустота.
   падаешь вниз и хочется крика.
   но слышишь лишь рядом всё те же слова,
   кто-то «прощай» говорит безлико
   и смотрит сухими глазами туда,
   где сердце его руками раскрыто.