Одну я тщетно рукопись искал

                Когда я вижу рукопись мою,
                Растерзанную  временем,
                Невежеством и злобой
                Сведённую на  н е т :
                Измятые листы, спалённые огнём,
                Размытые водой,
                И в клочья превращённые стихи
                О подлинном,
                О том, что может вечно
                Как факел - путь светить
                Тому, кто сердцем щедр,
                Тому, в ком чувства жар, любовь
                Не иссякают,
                А мощной горною рекой
                Со скал души
                Вражду  и боль – смывают,
                Когда беру я рукописи те,
                Что - свято, как дитя, хранимы были,
                Что – рождены   сверх-мукою  родов,
                Пройдя под бременем жестоких испытаний -
                Насилием над плотью и умом,

                То   ярость горькая
                Сжимает сердце так,
                Что  лучше б умереть,
                Являет
                жалость к тем,
                Кто мёртв, хотя и жив,
                Кто слеп, хотя и зряч,
                Кто глух, имея  слух,
                Но - не приемлет слог,
                Что для души разбуженной
                его
                Как музыка небес,
                Как первозданный свет!

                Гляжу вокруг -
                На полках, на столе...
                Т о й   рукописи
                нет.