Письмо Бо

Бо, я не верю, молюсь, но не верю.
Вот я стою за распахнутой дверью.
Жалко бренчу по карманам ключами,
словно пришла за чужими вещами.

Бо, мне так нравилось быть беззаботной
в доме, где шёлк мой, и долг мой, и кот мой.
Жить без печалей, любить нараспашку,
печь пироги или гладить рубашку.

Бо, это более странно, чем страшно –
звать тебя. Если просить, то ты дашь, но
это не будет на пользу, не будет...
Что мне с того, что советуют люди?

Бо, возвратись в этот мир ненадолго.
Просто приди за неотданным долгом.
Просто пройдись от роддома до кладбищ,
мимо всего, что назначено нам лишь.

Бо, может быть, ты простишь человека –
смарты от Apple, ботинки от Ecco.
Пусть даже этих страстей не остудишь,
знаю, ты точно простишь, не осудишь.

Бо, я ведь даже не знаю твой адрес...
Здесь на конверте лишь нимб твой и абрис.
Если без индекса – примут же, точно ведь?

Бо, здесь на почте ужасная очередь.