Мне кажется, я перестал писать до смерти,
Не перерыв, а как-то насовсем.
И мне уже не важно это ваше: "В музу верьте",
Я ближе к дну, а на ногах оковы из проблем.
А если дождь - то я боюсь промокнуть,
Закаты алые - спешу домой скорей,
На батарее вещи 3-ий день повесил сохнуть,
Но в батарее нет тепла, поэтому нет высохших вещей.
Нет, веришь - не готов я отказаться,
К чему привык, что мной любимо - прах.
Я этим же стихом сам над собой как будто посмеялся,
Я стал другим,
Вы все свидетели, как личный Вавилон
настиг вселенский крах.
Соскучишься - не дашь знать.
О новом в твоей жизни расскажет интернет.
Ведь у тебя не то что времени, но и места в друзьях для меня
НЕТ.
Читай: последнее четверостишие - постскриптум
Я не вернусь. Бредовые стихи забрал с собой
Ведь для чего-то их писал, пока был молодой!
Они есть мой фотоальбом,
Они моя любовь, мои печали, мыслей дом
Предпоследний
© Copyright: Илларион Верданаев, 2014
Свидетельство о публикации №114102001097
Свидетельство о публикации №114102001097
Рецензии