Наверно, на семнадцатой неделе,
тепло ушло куда-то. Октябрит.
Ты только, уходя, не хлопай дверью,
а лишь её несильно притвори.
Оставь в прихожей терпкость аромата,
чтоб снова, хоть на миг, вдохнуть тебя.
Назавтра эту горечь от утраты
я настою на листьях и дождях.
Любовь и страсть.Пьянящие повторы...
Уход. Разлука. Маленькая смерть...
Что мне осталось? Из-за тёмной шторы
в проём окна заплаканно смотреть,
как метит сивер стынущую морось
в захлопнутые ставенки машин,
и пробуя свой неокрепший голос,
заводит осени простывшей гимн.
Как быстро отцветают листопады,
и в минусовку отползает ртуть.
Я знаю, это просто так совпало,
что чувства охладели на ветру.
А может, там, в лазоревом апреле,
когда в духмяной прели сгинет сплин,
как призрак "ты появишься из двери",
когда ж несильно ты её прикрыл...
01 октября 2014 г
на семнадцатой неделе...
© Copyright: Шабалина Людмила, 2014
Свидетельство о публикации №114101807924
Свидетельство о публикации №114101807924
Рецензии
Очень щемящее, по-женски трогательное!
Осень, как время года, очень чувственно
запараллелилась с осенью отношений...
М.б. последней строкой усилить надежду:
"...ведь не надолго ты её прикрыл?"
С уважением и пожеланием доброй осени!
Алина Махолёт 09.10.2019 11:25 • Заявить о нарушении
Осень, как время года, очень чувственно
запараллелилась с осенью отношений...
М.б. последней строкой усилить надежду:
"...ведь не надолго ты её прикрыл?"
С уважением и пожеланием доброй осени!
Алина Махолёт 09.10.2019 11:25 • Заявить о нарушении
На это произведение написана 31 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.