Из психушки пишу этот стих,
Мне страшно.
Стоит только шепнуть о них,
Ужасных.
До чего докатились мы?
Я не знаю.
Психопаты – не те, кто внутри
За стенами мается.
Там, на улице, страшные вещи.
Живы там мертвецы.
И ходячие бродят скелеты –
Новой моды борцы.
Там теперь крокодилья кожа –
Стариковский удел.
Сколько трупов под нож уложено –
Мир вконец отупел.
Тут изделья теперь из кожи
Трупов бывших людей.
Тут убили гуманность все же -
Стало больше вещей.
Тут не видно различия пола –
Все пошло кувырком.
Так в какую мы катимся сторону
На пути людском?
Если это прогресс – увольте.
Лучше вены вскрыть.
Но на сумки себя, извольте
Не позволю пустить.
Мы все куда-то катимся
© Copyright: Девочка Из Зазеркалья, 2014
Свидетельство о публикации №114101806821
Свидетельство о публикации №114101806821
Рецензии