Как треск иглы на старенькой пластинке,
В формате темного окна,
Внезапно застучали льдинки
Под утро выходного дня.
Там.за окном,погода злилась,
Выстреливая града дробь.
А может быть земля молилась...
От холода укрыться - замерзала кровь.
Но для меня лишь звук пластинки
Случайно память открывал.
Иглой потрескивая, льдинки
Крутили музыкальный вал.
Из детства дальнего,как письма,
Вдруг прилетели звуки сна.
И мелкий почерк афоризмов
Ложился на формат окна.
Мелкий почерк
© Copyright: Николай Мурашов 14, 2014
Свидетельство о публикации №114101802392
Свидетельство о публикации №114101802392
Рецензии