В упор стреляя в детство...

Посвящается детям родом из войны.

Не могу я написать красиво,
Не могу я подобрать слова
Вспоминая, как людей косила
На моих глазах осатанелая война.

Как она расстреливая детство,
Гнала в лес по стонущим полям
Пули, оставляя нам в наследство,
Чёрной дробью била по пятам.

Падали в канаву…сверху глина
Засыпала, как в могиле нас –
Мама тихо Господа молила,
Чтобы сохранил в сей смертный час.

Распластавшись над детьми, как птица,
Закрывала телом нас троих –
Нам казалось – это просто снится
Зло деяний и небесных и земных.

Самолёт похотливо над нами
Землю,  раздевая догола,
Дрался в нашем небе с облаками,
Бросив бомбу с чёрного крыла.

В той канаве, что лежали с мамой
Многие остались навсегда
И поэтому я, скорбными строками
Вам пишу, чтоб знали, что война –

Смертница - сама, уродливая, злая
И пишу стихи о ней лишь потому,
Чтобы помнили, что жизнь нашу спасая
Гибли самые родные в том бою.

Что вам нужно от моей России?
Что вам нужно от моей страны?
Или хочется изведать нашей силы?
Хочется испить из наших рек воды?...

Не позволим искупаться в реках,
Вымыть руки, что до плеч в крови…
Знайте…наши воины  в доспехах…-
И сердца в кальчугах старины.

Не могу и не хочу писать красиво
О войне, что грязный свой сапог
Ставила на мой порог и нивы…
Расстреляла первый мой урок.