К МОРЮ, К МОРЮ...

    К  МОРЮ, К   МОРЮ...
               
                Передо  мною  волны  моря.
                Их много. Им не мыслим счёт.
                Их тьма. Они шумят в миноре.
                Прибой, как вафли, их печёт.
                (Б. Пастернак)
               
Бегут  столбы..., бегут  дома,
       а  я  в  купе  один...,
окно..., и  едет  в  никуда
       поток   кинокартин.
А  я  соскучился  давно..., –
       (всё  дом, да  всё  дела),
по  романтичному  кино
       с  той  стороны  стекла.   
Луна  –  попутчица   моя
       спешит,  не  отстаёт,
под  стук  вагонов  семеня
       о  рельс  чечётку  бьёт…
Вагон, на  миг  мне  домом  стал,
       но  чувствую, что  мой
любимый  дом  из  диких  скал
       там, где  шумит  прибой.
Сорву  заботы  с  плеч  рывком,
       как  в  детства  сторону
нырну  с  обрыва  прямиком
       под  пенную  волну...
Чтоб  от  людских  уйти  оков...,
       как  ихтиандр  морской
прошёл  сквозь  сети  моряков
       и  там  обрёл  покой...
А   зов   седого   Нептуна,
       как  рок..., –  неумолим,
очнись..., мне  говорит  луна
       из  сумрачных  глубин…

Вдруг, чей-то  голос  тяжесть  дня
       столкнул  за  сонный  край…,
и  проводник  зовёт  меня...,
       и   предлагает   чай...