Сказка о любви

         СКАЗКА О ЛЮБВИ               

               
                Двадцать  первое.  Ночь.  Понедельник.
                Очертанья  столицы  во  мгле.
                Сочинил  же  какой-то  бездельник,
                Что  бывает  любовь  на  земле.
                (А. Ахматова)
               
Что  может  сочинить  бездельник
во  вторник  или  понедельник...?
Или  в  другой  свободный  день ?
Кроме   безделия   и   скуки
не  знает  он  другой  науки, –
(науки  под  названьем, –  лень)
подруги   темноты   лукавой, –
простушки  деревенской, бравой...
Но  может  сочинить..., пожалуй,
не  сложный, «милый»  пикничок...,
с  флаконом  водочки  причём,
ну  и  с  подружкою  притомной,
вначале, до «причастья», – скромной,
ну  а  потом..., как   ураган...
После  четвёртой, –  не  зазорно…
Всё  как  в  кино  не  очень  скромно,
как  Зингер..., или  как  Наган ?...
И  сочинят..., –  мои   ребятки…,
любовь, пусть  с  горем  пополам,
увы..., известную  всем  нам...
Но  не  продажную, –  за  взятки,
простую   страсть   изобразят…
Да..., и  не  помнят  уж, как  спят.
Как  голубки..., а  всё  ж  сумели
и   сочинили,  –  от   безделья,
вот  только, что...?  Я  не  скажу,
назвать  не  знаю..., –  не  умею,
верней  не  смею...   Доложу
я  про  Любовь  вам  непременно,
поскольку  в  ней, –  специалист,
как  Фрейд  и  Юнг, –  попеременно,
от  заблуждений  всяких, –  чист…,
и  правду,  вот  на  этот  лист
вам  выложу,  –  и  откровенно...
На   строки   Анины   в   ответ
вам  ваш  бездельник  безыменный
сокрытый   настрого   секрет: –
«Хоть  что-то  выдумать  не  можем.
Лишь  повторить  за  Кем-то  вслед,
конечно, и  творцы..., –  мы  тоже…,
ну  чтоб  Любви...?  Нет, это  бред !

В  душе  есть  маленькая  дверца,
В   неё   ведёт   златая   нить
туда, к  Нему, –  Он  дарит  Scherzo,
ведь  мы  летать  не  можем  сами,
не  в  силах  управлять  «волнами»,
а   в   принципе,  и   сочинить…
Мы  можем  лишь  настроить  сердце
и   сердцем..., что-то   уловить…
Да  передать  потом  доступно
без  искажений, без  прикрас, –
Любовь, что  пробуждает  в  нас
высокое   и   неприступное...,
то, что  пленяет  мудрый  глаз,
и  манит..., манит  неотступно,
даруя  счастье  вновь  и  вновь,
сквозь  грязной  жизни  боль  и  кровь,
уставшим..., до  Любви  голодным,
на  самом  дне, –  в  аду  холодном.
И  там  достанет  всех  она..., –
святая,  вечная   «волна»…
Ударит  точно..., –  и  не  в  бровь,
а  прямо  в  сердце, чтобы  знали
Кто  сотворил  для  нас  Любовь !
О  Нём  и  сказки..., –  сочиняли…

Но  если  сердцу  вы  не  вняли...,
я  сочиню   другой  памфлет...
Вы  жизнь  свою  не  поменяли...,
Любви  как  не  было..., –  так  нет.
И  сколько  ж  это  длится  лет ?
Тогда  не  лучше  ль  предпринять,
как  те, герои  с  пикника,
что  спят  «без памяти», –  века...,
и  о  судьбе..., –  «посочинять»,
или  о  чём-нибудь  таком...,
с  чем  Бог  всесильный  не знаком ?



                2 345…год,  21 июня (понедельник)
                Ваш бездельник