Боль, терзает и рвёт изнутри,
Шепчет что-то невнятно и глухо.
Город влажный, одет в фонари,
А в душе так предательски сухо.
Я молчу, я не в силах кричать
Пустота разъедает мгновения,
Пару строк не могу написать,
Не хватает уже вдохновения.
Каждый слог мне даётся с трудом,
Каждый звук вырывается стоном.
Как? Зачем? Почему мы живём?
В голове многотысячным звоном!
Уходи! Перестань так шептать!
Шёпот твой замогильный и ржавый!
Хватит сердце и душу топтать,
След от них оставляя кровавый...
Но не слышишь, тебе всё равно.
Безразличен постыдный мой ропот
Ворох мыслей летит сквозь окно
И я слушаю въедливый шёпот.
Боль
© Copyright: Дмитрий Брыксенков, 2014
Свидетельство о публикации №114101707144
Свидетельство о публикации №114101707144
Рецензии