Опять пишу. С последнего письма
прошла толпа испорченной бумаги.
Года не в счёт, у них одна беда:
отбавить у живущего отваги.
Пишу об улице. Признаюсь вам, теперь
мне страшно показаться ей знакомым.
Не знаю, может помните, над ней
свисают осуждающе балконы.
Там изобилие обнявшихся ветвей,
и ветер ловко изгибает тень.
Где быстро варят кофе, но быстрей
всего тогда кончался день.
Опять свернул, и словно, как тогда
не ведая дальнейшего маршрута,
я снова сжал покрепче. Только сжал
лишь воздух в пальцах, а не вашу руку.
Не знаю как - но оказался под окном,
где чувства не хотели литься в речь.
Вы что-то промолчали мне, потом
ушли за дверь без повода для встреч.
Я снова наблюдал как гаснет свет,
во тьме оставив мимолётную дугу.
Но вы тогда забыли и в письме
я возвращаю вам "прощальный поцелуй"..
опять пишу. с последнего письма...
© Copyright: Эль Твит, 2014
Свидетельство о публикации №114101700041
Свидетельство о публикации №114101700041
Рецензии