14 октября 2014

Сегодня, осенью, в четырнадцать тринадцать
Шёл мелкий дождь с огромной высоты.
Под ним внизу, (минут примерно двадцать,
Шестидесятый градус широты,

По долготе четырнадцать-пятнадцать,
Тридцатый градус, где-то в две версты
От "Скандинавии") стоял себе мужчина:
Простоволос, одетый кое-как;

Во что обут неясно, как причина
Зачем он здесь, поскольку не рыбак,
И не любитель выгула собак;
Не скажешь по нему, чтобы кручина

Какая выгнала сюда, под эту взвесь...
И не сказать, чтобы дурная весть...

Спокоен, холоден, по бледному челу
И по лицу стекает эта морось...

Гул автострады, где ликует скорость,
Где ныне все, как будто на балу,
Несутся в веренице галопада,
Гуляет эхом в стройных колоннадах
Осин и елей, бьётся о скалу...

И кто услышит шорох листопада
Вблизи пульсаций бешеного КАДа?

Он и не слышит. Устремляя взоры
В просторы флуктуаций и дождей
При полном безразличии людей,
В присутствии торжественного бора,
И озера, смущённого порывом
Гонителя всех туч и кораблей;
Без пафоса, совсем не над обрывом
Тот молча провожает журавлей.