В семидесяти километрах

...И вот я сижу в холодной, чужой квартире,
Считаю тут стены на  три-четыре,
И считаю себя на раз:
Выживу ли сейчас?
...И все считаю тут стены и пол,
Тапки липнут, и липнет стол,
Болит голова, капит кран,
И знаешь, ты знаешь, мам...

Я так сильно хочу домой.
К черту учебу, у нас там осень:
Золотится сентябрь, летит паутины проседь,
Куча тепла и света,
А в душе круглый год - лето.

У меня же - зима.
И я вся запаяна и бледна,
И я постоянно плачу...
Ну, знаешь, ма,
Ведь это не мусоринка.
Многие болезни не лечит уж аскорбинка,

Как в детстве, когда мне десять,
И просто было повесить
Все беды на полку,
А тебя - обнять.
И жаль, что ту самую глупенькую девчонку,
Я не смогла из себя изгнать.

Знаешь. Тут холод. Жуткий.
Завтра встать рано, успеть на маршрутку,
Еще день в универе, и 6 - до дома.
Когда там придет суббота?

Я очень скучаю, мам.
Прозябаю в безмерном холоде.
И в этих предзимних вЕтрах.
У меня - ничего.
Я сбита.
Разбита.
Сломана.
Вернее, оторвана.
От части меня в семидесяти километрах.