***

Бумаги чистый лист передо мной,
В руке скучает черный карандаш,
Как эгоист Эрато в мысли призываю,
Застыло время в ожидании, твори…

В моем чертоге идей и тем полно, но
Что в этот раз, какое настроение,
Запутались все буквы и слова,
Сейчас взорвется чья то голова.

Куски картин, отрывки с прошлых писанин,
Листаю истерзанный графитом черновик,
Пишу строку, вторую и тупик,
Одним движением зачеркиваю все.

Прости меня Эрато, виноват,
Я стал зависим безграничным ощущением,
Той эйфорией что давала мне всегда,
Когда как сумасшедший созидал я.

Смирившись с творческой пустотой,
Очистив разум, усмирив желание,
Спокойно положил любимый карандаш,
Занялся бытовыми, серыми делами.

И тут, она, внезапна и светла,
Пронзительна и быстра как стрела,
Как будто с ног меня сшибает,
Пропитана идея настроением.

Бегу, лечу, спешу все записать,
Слова ложатся гладко на бумагу,
И глухой стук моего карандаша,
Мелодию настроения повторяет.

Строка, строка, еще строка,
Как облака по небу проплывают,
И безграничен творческий размах,
Пока есть облака на синем небе.

Исписанный, почерканный весь лист,
Чистое небо и вроде бы доволен,
Конец творения, но точка не стоит,
А вдруг за горизонтом облачное небо