Мысль третья
Как стены в больницах психических,
Небо все чаще хмуриться стало
И льет свои слёзы трагические.
И я плачу с небом, но только украдкой,
Чтобы не видел никто.
Ведь жизнь моя - штука вовсе не сладкая,
Она - не вишневый компот.
Свидетельство о публикации №114101601155