Вы превращаетесь в массу безликого мяса.
В строчки из букв. В строчки из просто пробелов.
Вы - односложных ответов зловонная насыпь.
Вы - отраженье в зрачках заплутавшего тела.
Мне вас не нужно. В глотке квартала устало
Мечусь расстрелянный, весь в почерневшей коросте.
Прячете руку помощи в складочки сала?
Правильно.
Бросьте.
Я сам подберу свои все в червоточинах кости,
Выскоблю вас из сердечной истерзанной мышцы.
Сам додышу свою жизнь пока всё ещё дышится.
Город бормочет что-то бессвязно-загадочно.
В горле квартала горит уже тысячный дом.
Город смеётся:
И мне, и ему вас достаточно.
Город смеётся
Большим ритуальным костром.
тлт
© Copyright: Анетта Моль, 2014
Свидетельство о публикации №114101508278
Свидетельство о публикации №114101508278
Рецензии
