Трогать рукой запотевшие стёкла очков.
Двигаться в такт танцующим с ветром листам,
Мысленно с ними падать на землю ничком...
Всё это неспроста.
Прятаться в шарф, в чьей-то книге глазами тонуть.
При каждом синдроме простуды кивать головой.
Пытаться согреть заоконную честную ртуть...
Всё это не впервой.
Под шапкой хранить неуместно-весеннюю медь.
Видеть, как небо линяет из золота в сталь.
Зубами скрипя, обещать ни о чём не жалеть...
Всё это осень.
... но жаль.
осень 14
© Copyright: Анетта Моль, 2014
Свидетельство о публикации №114101508271
Свидетельство о публикации №114101508271
Рецензии
