На мятой постели в поту умер старый
Больной человек, что не смог даже кончить
Писать своей юности сны, мемуары,
Пробил его час и пришла его полночь.
Он умер, как пёс. Клок волос липко вязнул
В потёках на лбу. Лихорадило кожу.
Но родственник дальний лениво и праздно
Промолвил: "Ну умер - и что тут такого?"
Юнец тот держал что-то в чёрной перчатке,
И пёс бультерьер всё увидел, как было:
Не крупная, но дорогая бумажка,
Что роскошь богатства, наследство сулила.
Подумал в тот миг пёс, задумчиво глядя
На скорбные муки забытого сердца:
"Наверное, в юности гибнуть отрадней -
Не будет бесчувственным людям наследства".
Наследство
© Copyright: Изумрудная Вишня, 2014
Свидетельство о публикации №114101506934
Свидетельство о публикации №114101506934
Рецензии