кусаются строки, подтекстом язвя.
не лучше ли жить, в суть вещей не вникая?
разъедены ржавчиною сентября,
не те и не с теми о лете вздыхают.
себя разодрав, как дешёвый камзол,
случайных людей перепачкавшись грязью,
ночами ты смотришься в зеркало, зол,
и мутным глазам исповедаться рад бы...
да только они ни пятна не сотрут...
ты сколько не плачь, в них лишь хмель да круженье.
святые до злата макушки зовут
трёхдневно отмоленным плоти смиреньем.
себя разодрав
© Copyright: Сергей Грибовский, 2014
Свидетельство о публикации №114101500665
Свидетельство о публикации №114101500665
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.