Письмо

Привет.
Я не знаю, кому пишу это письмо.
Быть может прошлому или иной забытой жизни?

Мне лишь так хочется рассказать, как "повезло",

Размешивать утром кофе с помутневшей истиной

 И разводить горячий воздух сигаретным дымом,
В очередной раз задумываясь – "А вдруг пройдет?"

Все то, что загибает внутренней дикой болью спину
 И вызывает снова на безмолвный диалог..

Да, я молчу - минутами, часами, сверхгодами..
И лишь мечтаю про себя, высказаться вслух.

Разбить окно до припадка страха и кровавых пятен,
В осколки раздербанить руки и, воспеть остатки слов.

Но лишь надежда останавливает силу,
Что без отдышки разрывает грудь.

Возможно, все закончится. И вновь уныло,
Я только взглядом разбиваю свой внутристенный блок.

Я все забыла.
Как идти с улыбкой, не вспоминать плохое по ночам.

И не сравнивать каждый день с отборной пыткой
 И отличать январь от сентября.

Я нахожу лишь старинные блокноты,
Где были сказки и надежды о неземной любви.

А все заботы и мелкие невзгоды –
Они лишь заурядицы шальной судьбы.

А что осталось?
Непонимания, усталость, старые звонки.

И все так же : "Привет. Давай, до встречи."
Потом лишь громкие и одинокие гудки.

Я никогда больше не вспомню лица тех,
Кого когда-то как дитя оберегала,

Ценила, говорила им о своей тоске -
Если покинут быстро место из сердца - с пьедестала.

Но их не стало.

Как и меня. Не стало.
Спустя километры слов написанных под заголовком "Мои стихи".

Скорее это отражения счастливого начала,
Но так же - мрачные и грустные концы.

Теперь лишь горсть воспоминаний на ладони.
Один лишь взмах и все. Конец игры.

И все та же я - уставшая от жизни на балконе
Вдыхаю грусть и выдыхаю пустыри.