Как мелок человек порой,
И что, его долой,
Коль не узнал он Жизни середину
И на качелях катится в годину?
А середина, ведь она проста
Хоть удосужена влияньям мелким,
Паденьям, взлетам, перестрелке.
И вот уже душа сопит и спит
От тонкости своей.
А за нее болит тот,
Кто хранит...
Как мать хранит ребенка,
Когда не ходит сам,
Когда еще в пеленках.
Отклик
© Copyright: Ольга Ивволга, 2014
Свидетельство о публикации №114101510937
Свидетельство о публикации №114101510937
Рецензии
