О нас, заядлых бунтовщиках

Давай надолго забудем о гравитации,
о вращении планеты вокруг оси,
о том, как из нас, стесненные обстоятельствами,
сопровождаемые злобою и ругательствами,
вылезали наружу бесы.

Давай поскорее съедем с катушек стандартов
с задорным свистом. Пальцем крутя у виска,
с нами простятся те, чьи сердечки – импланты,
а, мы, разглядев их сквозь окна плацкарта,
тихо шепнём: "от винта!".

Мы двинем по миру, на поиски нашего бога,
что пляшет под босса-нову или кадриль.
Приблизимся к солнцу, с которым мы движем в ногу,
пойдем напролом, на ходу пролагая дорогу,
не видя зевак и простофиль.

Навстречу нам выбежит рыжий, как осень, мальчишка,
с рассадой веснушек на белых-прибелых щеках,
он промелькнет, как сварщика вспышка,
спев на литовском, а может латышском
о нас, заядлых бунтовщиках.

Мы оставим пустые противоречия,
где-то в недрах другой галактики.
Междометиями вдруг обратятся наречия,
когда станцуем, наевшись вдоволь аскорбинок аптечных
для профилактики.