Человеку, в сознании которого я усмотрел кипучий хаос, творящий совершенную форму.
Закатными мгновеньями насытив
Свой жадный взор, влачились мы, устав,
Упасть на холм, где запах юных трав,
С земли прохлады капельки похитив,
Сочится меж стеблей. Но запах твой
Милее мне сто крат. Его волна
Несет с собой холодных фьордов вой
И свежесть майских гроз. И чуть слышна
В нем песня боли томной, но она -
Благоуханье смирны и вина -
Лишь остроты приносит в аромат,
Что черным волосом твоим безвольно сжат.
Посвящение
© Copyright: Марк Аморалов, 2014
Свидетельство о публикации №114101405207
Свидетельство о публикации №114101405207
Рецензии