Когда-то мне, еще мальчишке,
давал сосед нежадный книжки,
и среди них была одна,
с бедой в заглавии -"Война..."
Там мчались кони, злые птицы,
вздымались киверы волной,
там небеса Аустерлица
вставали грозно надо мной.
Мне после было не до чтенья,
не до балов или "Аи".
Я брал числом,
а не уменьем.
Жизнь оказалась кратким "...и...".
И вот - в руках
опять та чаша,
та книга человечьих мер,
где первый вальс кружит Наташу,
где щурится от света Пьер,
где посланный для вышней связи
с отличьем крестным, дышит Тот,
кто нас порой из грязи в князи,
но, возлюбив, наоборот...
И спит наградою на сердце
мой внук, трехмесячный кумир,
гудит огонь за алой дверцей
и, дрогнув, кулачок младенца
вдруг ракрывается,
как "...мир".
и...
© Copyright: Владимир Снегин, 2014
Свидетельство о публикации №114101404297
Свидетельство о публикации №114101404297
Рецензии
