Что мы представляем при слове поэт?
Неуравновешенный тип,
Схватить он дуэльный готов пистолет,
И вечно во что нибудь влип,
Какие то женщины рядом всегда,
И он в них запутался насмерть,
И мнение чужое ему ерунда,
И в пятнах вина- крови скатерть.
Он с краю салфетку марает стихом,
Забросив остывший обед,
Торопится, знает, не сможет потом,
Поймать музы каверзной бред.
Как этот смутьян ,неврастеник и плут
Избавил от чёрной хандры?
Так кто же они, что меж злыми живут?
А всё ж остаются добры.
Марк Унин.
Мои боги поэты. цикл
© Copyright: Марк Унин, 2014
Свидетельство о публикации №114101403302
Свидетельство о публикации №114101403302
Рецензии