***

На бумаге тонкой строчкой
Строятся эти слова,
Что молва запомнит точно,
Наизусть прочтет молва -
Наизусть, ведь кроме рифмы,
Ритма, стоп и красных строк,
Нет в них ни какой-то нимфы,
Нету в них бегущих ног,
Нет ни жара, и нет страсти,
Неподдельной чтоб, всерьёз,
Чтоб душа рвалась в ненастье,
Чтоб не шутка, не курьёз -
Правда жёсткая по мыслям
Лезвием вела своим...
А толпа - она лишь смыслит,
Как прогнуться перед ним,
Пред "поэтом", будь он проклят,
Что, взлетев на небеса,
Смотрит сверху, льются слезы,
Или мечет словеса,
Что диктованы кому то
Кем были как то раз,
И вот их, любя безмерно,
Перепишет он сейчас,
Рифму сделает простую,
"Кровь-любовь", ведь как без них,
Иль "душа напропалую
Рвётся в мир!"... Давно уж стих
Шумный говор о поэте,
Что стихи писал давно,
Ну а он все пишет эти,
Как их... впрочем, все равно...

Ведь слова давно известны,
И заезженны давно,
Но лавры поэта лестные,
Потому - не все ль равно,
Что писать, о чем идеи,
Было ль, не было - не суть,
Он напишет, лишь бы лавры,
Не ушли кому-нибудь...