Ничто...

НИЧТО нигде у себя во владениях
Лижет с марок клей,
А ворон черный без оперения,
Живет в головах людей.

***

Улицы хрустят костями мертвых.
Домашний очаг догорел.
То ли холод пронизывает тонкой пленкой
От бездыханных тел.

То ли ворон черный, сбросив перья,
О чем-то ворчит всю ночь,
Голой тушей у бога просит прощенья,
А бог и не в силах помочь.

Здесь НИЧТО живет в своих владеньях
От крайнего края и в край.
Нет ни злости, ни пресловутой лени.
Ничего у НИЧТО в слугах.

Император великого подсознанья
И господин Будапешт.
Он любит, когда его зовут Анной,
Любит ходить без одежд.

В карты играет, как последний пьянчуга,
Ставя на кон пустоты.
НИЧТО никогда никого не любит,
Только котов и ноты.

О, эта страсть к пыльным пластинкам
И исписанным старым листам.
Музыкант не от бога, а по наитию...
Да и вряд ли вообще музыкант.

В рукавах у него сотни кошек –
Пушистых мордастых комков.
Мурлыкают твари, жрут чего-то
Без задних рук и ног.

НИЧТО из их шкурок тапки шьет,
Чтоб теплее было зимой
Наблюдать за падением высших мод.
Равнять их в мещанский слой.

Товарищ Пришелец в крокет играет,
А после увлечен рвотой
С вороном лысым, который знает
Множество анекдотов.

Чем смешнее история, тем будет проще
Думать о том, кто ты.
И ты, читатель, уже не сможешь
Заполнить бездонные соты.

От форте до пьяно, от севера к югу
Песок, да безумный гул.
Это рыдает НИЧТО по другу –
Не с кем ему сыграть в пул.

Некому вдарить крепче по морде
И избить до последней крови,
А потом всю ночь у старого Форда
Гоняться за серой молью.

НИЧТО засыпает и ты заткнись,
Язык свой гнилой прикуси.
Спи, Господин, и утром проснись.
Спи, моя радость, усни.