Песок... Это бывшие камни...
Волне уступившие в силе... Той нежной голубизне... Той солнечной глубине... Песочные россыпи влажны... Чисты... Или прячутся в иле... Спокойны и безразличны... О да, безразличны вполне... Песок рассыпается пылью... И пылью песок исчезает... В нём память о каменных глыбах... Что таяли в соли воды... Песочная пыль - это крылья... Он в Вечность на них улетает... В Забвение огненных звёзд... В Забвение пустоты... На каменных минаретах... Пронзивших иглами воздух... Размеренно и уныло... Руладами муэтзин... В попытке смутных ответов... Любуется на светило... Но Солнце не отвечает... И он смертельно один... Качается звук, дробится... Витиеватою вязью... В нём многое - шёпот песка... В нём многое - шорох волны... Под это пение не спится... Душевную автоназию... Напоминают смутно... Прозрачные сети Луны... Песок... Это бывшие камни...
Песок... Это бывшие камни...
© Copyright: Франс Де Симон, 2014
Свидетельство о публикации №114101308766
Свидетельство о публикации №114101308766
Рецензии