Нельзя любить одну, затем другую,
И третей на ухо шептать сладкую ложь.
Четвертой говорить, что ты её ревнуешь,
Хочешь быть с ней, цена словам тем - грош.
Пятую, прижав к груди покрепче,
Губами алыми касаешься лица.
Шестой уже швыряешь новые словечки,
И приобняв гладишь по волосам.
С первого взгляда седьмою околдован,
Вот с нею уже за руку идешь.
Но вот восьмую ты заметил.
Пот телу дрожь, ты предсказуем. Что ж…
Так будет и девятая, а дальше
Число ты это в десять приумножь.
Швыряешь их, как тряпки без оглядки,
Любовь – искусство, но тебе невтерпеж.
Ты льстивый падальщик этих девиц, которых
Не первый ты пускаешь по рукам.
А им то что, они на все готовы.
Что говорить, ты в этом убедился сам.
Но среди них была она, милое создание,
Она любила, верила – всё это ты сгубил!
Теперь не верит никому, отчаяние…
Та девушка под номером один.
Номер один
© Copyright: Игорь Золотарев, 2014
Свидетельство о публикации №114101308247
Свидетельство о публикации №114101308247
Рецензии