Любовь - болезнь, а жизнь - игра.
Убийцы вышнего отравлена стрела.
Презренья взгляд болезненным ударом,
Свободе нет цены, болезнь отдаст он даром.
Нет крыльев ангельских, глаза горят огнём,
Отрепья белые в крови висят на нем.
Но почему встречать опять мы рады,
Крылатого урода ненависть во взгляде?
Болезни отдаемся, словно в омут с головой
Пронзенные его отравленной стрелой.
Мы просто жертвы беспощадного мальчишки.
И о его проделках нам прочитаны все книжки.
Но нет противоядия, он всех сильней богов.
Поэтому все чаще я встречаю в вашем взгляде проклятую любовь.
Амур
© Copyright: Юлиана Горева, 2014
Свидетельство о публикации №114101208862
Свидетельство о публикации №114101208862
Рецензии
С истошным криком:
«Март идет».
Меняет лук на пулемет,
( на небе все задором )
и мается потом народ.
Амур был пьян, пожалуй. )))
Юджен 28.12.2014 11:07 • Заявить о нарушении
«Март идет».
Меняет лук на пулемет,
( на небе все задором )
и мается потом народ.
Амур был пьян, пожалуй. )))
Юджен 28.12.2014 11:07 • Заявить о нарушении