Что-то нахлынет. Вдруг,
Истиной, по вискам.
Рвётся порочный круг;
Отдан приказ войскам...
Бьётся за стенкой пульс:
Люди спешат всегда...
Грустный осенний блюз,
Стылые города.
Снег будет чист, свеж;
Ярок в домах свет.
Полутона, беж...
Сколько
ещё
лет?
Где-то тебя... ждут.
Выгляни в окно;
Громко: "И ты, Брут?!"
Тише: "Идём, Бро...".
Тише: она - спит,
Хрупок её сон.
Болью её молитв
Завтра
придёт
Он.
08.10.2014г.
Что-то нахлынет. Вдруг
© Copyright: Владимир Сипин, 2014
Свидетельство о публикации №114101200509
Свидетельство о публикации №114101200509
Рецензии
