Что-то это про поэта 2

      Начало тут: http://www.stihi.ru/2014/10/11/7675


Но стихи слетались к створкам души
И поэту ворковали: пиши!
Ты не думай, дорогой, о плохом.
Напиши, дорогу сами найдём.

Мы ж к тебе не просто с улицы зашли,
Мы насквозь пронзили сердце твоё,
Мы в нём искренность горячую нашли
И с собой наружу вынули ее.

Дарит свет она как яркая звезда,
Дышит в рифмах прохладой морей,
И не стыдно нам ее навсегда
Сохранить в себе для разных людей.

Ничего, что как шорох, как дождь
Голоса наши сегодня тихИ.
Мы останемся, когда ты уйдешь,
Потому что мы хорошие стихи.

Не страшны нам глухие леса
И тяжелые засовы легки.
Недоступные другим небеса
Нашим рифмам окрыленным близки.

Но не верил им поэт. Он страдал.
Не писал, рыдал, боялся и ждал,
Вдруг, ворвется чёрный ветер в окно,
Разорвет тетради с ним заодно.

Как спокойно было жить в тишине
И не слышать болтовни голосов.
А теперь он, как солдат на войне,
В окруженье беспощадных врагов.

И не выдержал поэт, убежал,
Дом закрыл и поскорей на вокзал.
Вон отсюда, в гомон злых городов,
В тишину лесов, в толпу дураков.

Только б вновь покой в душе обрести,
И без зла, без цели снова брести
По дороге жизни, глядя кругом,
Пыль уютную топча босиком.


          Продолжение тут: http://www.stihi.ru/2014/10/13/1880